Rareza…

Una palabra peculiar. Cualquier epíteto que la intente sustituir sería equiparado, totalmente, como un niño homosexual; no cumple lo establecido y ofende grotescamente los principios. Cuando las personas señalan con ímpetu y catalogan con esta palabra a “aquél” abren lo ojos como platos, se quedan amarillos, o sin color, y el susto los sopapea, sorprendidos de como una desconsiderada extravagancia asesina a lo que, supuestamente, está establecido.

Anhelo, con el brío que distingue al buscador, pulverizar el sistema robótico que ata la liberación… ¡emanciparme! Pretendo guiarme como la intuición “preceptúa” y no como “dicen”. Estoy cerca, escabullo las pinzas lo más que puedo, creo que está en alguna parte del hemisferio izquierdo, muy escondido al parecer.

Ser “raro” significa ser distinto, huir, con rapidez, de lo impuesto, ser la diferencia, ser TÚ, no como “ellos”. Los raros son valientes; se equivocan los que reprueban a éstos. No conocen, o no quieren conocer, el ilustre coraje que desempeña el bracear en otra corriente, que no en contra, que la que todos han conocido por centurias, y en su propia almadía, además. No depende de su futuro, más bien de su satisfacción, como el que escribe.

Irrazonable es el hombre extraño, cuestiona todo la mayoría del tiempo, es un niño “incorrecto”, según dicen los demás. Es un maleducado; no conoce la tesis grupal, y si así fuera, se burla de la ignorancia que le regala. Su amor por la singularidad y la diferencia crece en formidables zancadas, creando un monstruoso mundo tan grande como su demencia.

Es vivir en la sombra, es vivir en al luz, es no existir, es ser ciego, es ser impulsivo, es analizar lo que nadie jamás veía o no quería ver. Es enamorarte de las cosas que atemorizan a los demás o detestar lo que anhelan; es perseguir un sueño distinto. Imaginar “mares” que enloquecerían a los “cautos”, que yo llamo cobardes. Saber que también eres susceptible a una enfermedad psiquiátrica… devorando la idea como un mangar excentrico. Es bailar entre el terror o reír en descontrol. Es ser un titán, un extranjero. Saborear el sonido de los murciélagos o retar la mirada del búho perverso. Acariciar la muerte o tomar un té con el sufrimiento. Escribir maldiciones o abrazar al fuego. Volar entre las gaviotas que devoran cuervos.

Es el erotismo de Rubén Darío, los cantos de Isidore (o El conde de Lautreamont), el trastorno de Howard Hughes, los niños de Bruno Amadio, y, por supuesto, la “maldición” de mi amado Poe, entre algunos locos-genios-malditos.

La rareza es excepcional, naturalmente. Aquellos que algún día logren “asustarse” con el placer que otorga, caerán a los pies de la oscuridad para comprender el lado que nadie quiere conocer. La vida de los “locos” (por voluntad) no es más que un capricho de su excitación emocional, sólo un delirio de rareza…